Agosto

O homem morreu de frio
ao lado das suas garrafas.
Corvos e animais carniceiros
o espreitavam.

Uma senhora maqueada,
folheando livros de poemas,
comentando sobre o ocorrido
com sua sensação
de dever cumprido
perante sua vida medíocre
é mais degrante
do que tudo que foi dito

sobre o homem
sobre a pobreza
sobre a solidão
sobre a embriaguez
sobre a morte.

morra, senhora
e permita que o mundo seja feito pela nossa própria justiça
e não pela de seus deus nojento
cuja imagem é sua semelhança